Der Junge, der die Taube jagt.
Das Mädchen, das am Buchsbaum nagt.
Der Vater, der die Mutter fragt:
Hab ich Dir das nicht gleich gesagt?
Der Junge wird mal Jägersmann,
das Mädchen Gärtner irgendwann.
Und Du wirst meine Frau, und dann
werd ich auch gern Dein Ehemann.
Da haben alle sehr gelacht
und sich in’s Schwimmbad aufgemacht.
Erst sehr viel später, in der Nacht,
hat man sich dauerhaft verkracht.
Die Taube blickt zum Täuberich
und seinem schwachen Überich
Er watschelt als getriebner Geck
knapp hinter ihr durch Gossendreck
Als Quelle seines Liebes-Wehs
eröffnet er ihr stolz sein Ees
Und pumpt sich auf mit trüber Luft,
den Schnabel zu, dass nichts verpufft
Er gurrt und hopst und nickt und ruckt,
scharwenzelt rum und scharrt und zuckt
Nichts lässt er ihr von sich verborgen,
er macht Krawall, als gäb’s kein Morgen
Nur kurz hält er im Balzen inne
und späht auf Wirkung seiner Minne
Kopfschüttelnd macht sich da die Taube
weils ihr zu blöd ist, aus dem Staube
Ich musste das ja täglich lesen! Das tat weh!
Es schmerzte tief mich dieser geistesleere Wichs.
Schlaf übermannte mich in Nullkommaundnix.
Mein Hirn war schon nach Stunden weicher als Püree.
Am allerschlimmsten war der Schachtelsätze-Mix,
brutal und langweilig und ohne jeden Dreh.
Ich überwachte zwar ganz brav, wie eh und je,
doch war mir dauerschlecht – da halfen keine Tricks.
Ich fühlte mich verlor’n wie auf der Odyssee
und nutzte dann sofort die Gunst des Augenblicks.
Ich hielt es einfach nicht mehr aus. Ja, ich gesteh,
nach all den Jahren war ich fertig und auch fix.
Das war der allerschlimmste Job der NSA:
der Mailaccount von kanzlerin@gmx
Regel 1: Gedicht ist gut,
wenn es sich schön reimen tut.
Regel 2: Es ist Gedicht,
wenn es Verse hat. Sonst nicht.
Regel 3: Ob Hebung, Senkung –
Kunst liegt in der Selbstbeschränkung.
Regel 4: Was man Dir tu,
reim auch jedem Andren zu.
Regel 5: Wird es Sonett,
kriegst Du alle Frau’n ins Bett.
Regel 6: Verrat ich nicht,
sonst schreibst Du bald auch Gedicht.
Regel 7: Alles klar,
wenn das Thema gut und wahr.
Regel 8: Mach es schön kurz.
Ich staune und beginne zu
verstehen, dass Herr Winnetou
kein echter Indianer war.
Er kam vom Kontinent, und zwar
kam er vom Frankenreiche her,
und war dort Angehöriger
von einem Volk namens Bretonen,
die dort in der Bretagne wohnen.
Die reiten niemals nicht auf Pferden.
Es liegt für sie das Glück der Erden
im Käse der Bretonen-Ziege,
So singt man ihnen an der Wiege.
Und außerdem: Sie kennen „Howgh!“
nur als ein schlecht gesprochnes „’Au!“
