Die Orchidée ist Teufelwerk. Sex ist ihr Interesse.
Im Frühling ist sie Bienenmännchens Saisonalmätresse.

Sie färbt sich ein wie Bienenarsch, sie lüftet ihre Stempel.
Belügt vollrohr den ganzen Schwarm: sie sei ein Vögeltempel.

Ihr Duft ist dicker Bienenduft. Ihr Stengel kerzengrade.
Die Typen sind besinnungslos. Sie nimmt sie ohne Gnade.

Sie gibt sich hin, sie macht sich frei. Sie stöhnt unter der Last
der Brummitypen. Die sind viel. Bespringen sie mit Hast.

Schnell drauf und weg. Der Spaß ist kurz für Orchidée und Bienen.
Beim Abflug schlingern alle Mann wie sturmreife Ruinen.

Die Typen raffens nicht. Wie immer! Sie werden ausgenutzt.
Mit Strass und Tand. He, Bienen! Hört: »Die ist bloß aufgeputzt!

Es ist nur Farbe, die euch lockt, ins bunte Separée.
Ihr dummen doofen Bienen ihr. Sie ist bloß: Orchidée!«

Fragte man den feschen Gunther,
wie er zum Geld steht, wurd’ er munter:
»Viel muss es sein. Nicht diese Enge
des Wenigen. Es macht die Menge!«

Was ist am Geld, das wirklich zählt?
»Das Viele ist’s! Das Wenige quält.«
Was aber macht den Unterschied?
Er lächelte, als er verriet:

»Schau: Du bist arm und hast nicht viel,
so mangelt’s Dir an Sex-Appeal.
Ich jedoch bin reich und munter.
Drum bin ich auch der fesche Gunther.«

So sprach er, bis er nicht mehr sprach.
Seit kurzem liegt er gänzlich brach.
Ein wenig fehlt er mir mitunter.
Es hat sich ausgefescht beim Gunther.

Sie sind echte Kerle, sie reiten zu dritt.
Wo immer sie hingehn, gehn Goldkettchen mit.
Ob Weihrauch, ob Shisha, sie ziehen sich’s rein.
Im Morgengraun woll’n sie in Betlehem sein.

Sie nennen sich Achmed, Hilal und Khalid.
DolceGabana ist für sie der Hit.
Kamele getunt, Klamotten zu bunt.
Der Background der drei: Migrationshintergrund.

Arme voll Tattoos, Haargel wie Butter.
Zum Jesuskind wolln sie und zu seiner Mutter.
Josef wird cool sein, Maria kein Luder.
Wenn’s Ärger gibt, dann holt Khalid „seine Bruder“.

Sie sprechen zwei Sprachen. Und keine so richtig.
Wohin sie der Stern führt, ist gar nicht so wichtig:
In diesen Klamotten kommen die drei
an Betlehems Türsteher eh nicht vorbei.

Wo vergraben Götterboten
ihre halbverwesten Toten?
Wo besaufen dann die Boten
sich mit trocknem, alten Roten?
Wo ist diesen Götterboten
das Fahrn mit flotten Motorbooten
trotzdem offiziell verboten?
Auf den Lofoten,
auf den Lofoten.

Wohin soll mit Schmuggelwaren
der Schmuggler jeden Mittwoch fahren?
Wohin ziehts die Schmuggelwaren,
wenn im Winter sie sich paaren?
Wo betrinken sich die Waren
– außer auf den Balearen –
unverzollt mit hartem Klaren?
Auf den Kanaren,
auf den Kanaren.

…

»Gestern abend wär ich gern
heute morgen mit Dir aufgewacht.«

Du Land der Dichter und der Schlichter,
du kennst nur Henker und Verschenker.